Tutto sembra sfogliarsi,
libro consunto dall’indice smarrito.
Fogli sparsi.
Si prova a ridare alle pagine
una logica sequenza,
riprendere il progetto e dargli nuova forma.
Non dimenticheremo il sogno dell’azzurro,
simili al mandorlo infioccato di bianco, come ogni fine inverno, all’inizio della via.
Appaiono già timide foglie di porpora ai rosai.
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